Un punto pequeño, pequeño y negro perdido en un mar de cielo negro con tanto miedo, tanto absurdo terror de nada, de todo, de la propia nada, del otro todo y de la nada de todos. Pero… yo soy el pequeño punto negro y aquí está el problema.
El vuestro en el infinito miedo que no conozco. Tal vez son iguales, tal vez no; sin dudas se asemejan.

¿Es incoherente mirar a lo lejos, en cielos sin fin, en mares sin fondo mientras adentro todo está en ruinas, mientras ríos de lágrimas desbordan detrás de las pupilas sin que ni siquiera una gota deje intuir el diluvio?
Y aún otra vez me he dejado llevar por la retórica.
Hablar a quien no escucha, además de ser inútil, se convierte en un estúpido monólogo en el que uno se compadece a sí mismo. Y así, otra vez, me repito de nuevo.

Desesperarse, abatirse, asombrarse ¿Por qué? ¿Por qué cosa? Si todo era anunciado, previsto y predecible aún en el más insignificante de los particulares, el sentirse desilusionados quizás no había sido calculado. Lógica ilogicidad del subconsciente: existe siempre la recóndita esperanza que se materialice lo abstracto, que se realice la utopía, que se cumpla lo imposible, si ello está oculto entre los pliegues de nuestros deseos.