Para habituarse al veneno se deben ingerir pequeñas dosis y yo, al contrario, estoy casi empachado.

Insatisfecho, siempre y de todas maneras. La búsqueda del todo o de la nada se reduce a una serie de obstinadas y estériles preguntas en el fondo de plagas conocidas examinando metódicamente, con una refinada crueldad difícil de entender, cada imprecisa sensación, cada oscilación del espíritu, cualquier indicio de una idea, hasta el más minúsculo de los deseos y, aunque si todavía es sólo una intención, el deseo de beber su frágil esencia sin apagar la sed.

Cuántas veces, cansados y desmoralizados, sin entender bien la causa, continuamos a luchar más contros nosotros mismos que contra oscuros enemigos inexistentes, porque la vida irremediablemente nos obliga a imaginarlos siempre al acecho.

Insistentemente, obsesivamente, continuamente oprimidos por una vida que no nos pertenece más.

Adulto desde hace tiempo, viejo dentro de poco y el niño dentro de nosotros que no quiere morir.

Parece imposible. Todo ha cambiado en un tiempo tan corto que me deja sin palabras e incrédulo. ¿Es posible cambiar el curso de la propia vida o es todo inexorable, incluida cualquier variación, incluso la más ilógica, actuada con el objetivo de desviar el recorrido previsto o al menos previsible de la existencia? ¿Pero en tal caso qué sentido podría tener una decisión que de todas formas decisión nunca podría ser? ¿Qué sentido tendría la vida de todos nosotros y la vida en sí misma si todo fuese previsto? ¿No sería como si decisiones históricas, investigaciones científicas, competiciones de cualquier tipo ya hubiesen sido realizadas? En los diseños del destino, que ciertamente no se podrían negar, existiría ya predestinada la conclusión de todo y de cada cosa y el más pequeño sufrimiento de la existencia, como la lógica de la historia y de la evolución, no tendrían ninguna justificación ideal. Pero que esto corresponda a la realidad o no no tiene la mínima importancia porque la relatividad de lo verdadero o falso, de lo justo o injusto, siendo conceptos relativos, no meritan ninguna justificación, también ella relativa y por tanto fundamentalmente inexistente en la propia esencia ambigua.

Un diario es y debe necesariamente ser una expresión de intimidad y por tanto permeado de ideas egocéntricas por el hecho innegable que el egocentrismo es innato en nosotros y aunque si viene disfrazado, camuflado, escondido a los otros, sofocado, combatido, redimensionado, muy seguido una mirada fugaz en el espejo es suficiente para que se manifieste prepotentemente, más aguerrido y victorioso que nunca. ¿Y el diario? El diario no es otra cosa que una síntesis de nuestro egocentrismo expuesto en un papel porque en parte representa lo que quisiéramos y totalmente lo que creemos ser. ¿Pero escribirlo es entenderlo, condenar su esencia y así derrotarla o darle una hipócrita y misteriosa justificación? Llegado este punto podría escribir al infinito pero sólo para morderme la cola.

Buscar algo persiguiendo la nada.

Muy seguido me siento atraído por la materialización de una cosa que fundamentalmente no deseo y que no obstante continuo a perseguir hasta el final con absoluta determinación.

La confusión moral y la depresión social nos están dominando y mientras me agito, intentando escapar, regalo máscaras a la causa.