Todo está inmóvil y estático adentro. Afuera el cuadro no cambia pero deliberadamente y no sin esfuerzo por lo que, aunque si frágil y sobre todo ilusoria, es siempre estaticidad.

Puede ser que un malestar contribuya a alejarnos de la realidad y, en algunos casos, este desapego no nos desagrada absolutamente ya que, produciendo un efecto casi entorpecedor, nos regala una atmósfera de extrañeidad de lo que nos rodea. Pero, por otro lado, al encontrarnos tan cerca de una especie di inconsciencia, sentimos un miedo indefinible del que, a veces, quisiéramos huir porque se asemeja al terror.

Aferrar un borde de luz y lograr dilatarlo hasta transformarlo en un pasaje del cual poder finalmente emerger de todo, dejando en la oscuridad los miedos y sus causas, aún sabiendo que hasta la mejor fuga no puede ser que momentánea, pero es la nuestra única, verdadera esperanza.

No es extraño que cada tanto el deseo de un cambiamento cualquiera se asome a la mente provocándonos velados y absurdos sentimientos de culpa.

En este mundo de insensibilidad nos sucede que, envueltos en una aureola de indiferencia y de desinterés generales, nos sentimos invadidos por una sensación de invulnerabilidad placentera aunque si ilusoria.

A menudo los recuerdos son remordimientos travestidos.

En la casa desierta la soledad se meterializa y, casi palpable, me hace compañía.

A veces la tristeza, emergiendo con fuerza a la superficie, nos cierra la garganta y, haciéndonos incoherentes, nos empuja a cualquier forma de escape que, aunque si más aparente que real, en seguida se vuelve insoportable y, por consiguiente, rechazando la huída extrema, renunciamos a todo.

A veces me siento agobiado por miles responsabilidades que no tengo y que quisiera tener. Las que tengo no me agobian: simplemente las odio.

Hoy he vuelto a ver el álbum de las fotos de cuando éramos jóvenes, y esto me ha hecho revivir los tiempos en los que creíamos que ser adultos significase “algo”.