El reflujo de una sombra resalta en el diafragma argenteo de una muerte improvisa: el día ha terminado.

Víctimas de una dimensión donde fuera existe el infinito y también en su interior.

Paulatinamente cada individuo se transforma en el fruto de sus realizaciones y de sus errores personales.

La muerte llega con puntualidad tanto para quien la desea como para quien la teme; es mejor ignorarla. Y aquí está la fuerza de la teoría: podemos engañarnos ignorando lo que para nosotros es un final tan cruel e incomprensible que, como una espada de Damocles, nos condiciona inexorablemente desde el primero hasta el último de nuestros días.

La infelicidad es no poder gozar ni siquiera de nuestra propia tristeza.

Sólo a través del amor por uno mismo se puede amar al otro, pero pasar los confines ideales implica la adquisición automática, generalmente inconsciente, de una condición completamente opuesta.

La modestia es una virtud que pertenece sólo a quien podría permitirse no poseerla.

La soledad es un fruto del cual es necesario aprender a nutrirse con calma y paulatinamente para que el hábito no nos lleve a perder su compañía.

El comienzo del final o el final del comienzo serían la misma cosa si non existiese nada que los separase.

FLOR GRIS

Abría los brazos
descubriendo
la flor gris
nacida en su pecho.
Inició a marchar
en los canales de neblina.
¡Detente!
Pero el cráneo arenado
en el polvo negro
atravesaba
estratos arqueológicos.
La boca
llena de tierra sabia
no habla.
¡Abierta!
Se sentían quejidos.
Sonidos de inicios
finales.
¡Cierra los brazos!
La flor ha escapado.
Queda el gris
alguna raíz
y mucho sangre
todo derrochado.