SERPENTINAS

Cascadas de papel,
serpentinas
de colores intensos.
Castigadas
oprimidas
sufridas.
Ceñidas
por un vapor
de segura exitación.
Densas de transparencia
reflejada
en un límite
demasiado conocido
que me trae a la boca
un viejo sabor
de cosas nuevas
inexistentes.
Errores triturados
por certezas
que el destino
ha revelado inciertas
al final del sueño
que sigue la cascada,
como espuma
pura y blanca
vacía
pero que me deja
un buen sabor
de tinta
lejano y vivido.

¿POR QUÉ ERES VIEJA?

En mi
sofá negro
corría
el río de los vientos.
La misa es
sagrada para las estatuas
y para mí.
Una multitud
me quiere linchar
pero
no puedo escapar.
Las arrugas
abren llagas.
Heridas.
Torbellinos.
Me pierdo,
tal vez caigo.
Me ahogo en la sangre
del útero de mi madre.
Odio el agua
el cielo
la juventud
las blancas sábanas
las estrellas
la verdad.
Me aprietan el cuello
sin hacerme mal.
En el sofá negro
he dormido poco.
El río de los vientos
no existe más.
La misa
es sagrada sólo para ellos.
Puedo escapar
y me llamas
para tomar un café.
¿Pero por qué
por qué eres vieja?