Recuerda que el máximo de la expresividad de un poeta es la página blanca.
No. El máximo es también la ausencia de la página.

Felicidad es no deber preguntarse nunca qué cosa sea.

Es con la propia vida que cada uno decide la propia muerte.
Es con la propia muerte que cada uno puede cambiar el sentido de la propia vida.

Es presumible que una presunta presunción presumiblemente presuntuosa presuponga presumir presuponiendo ser carente de presunción.

ÁRBOL HOMBRE
Un arroyo de humo
en la recta
indica el camino equivocado.
Sobre praderas
amarillas y sin fin
rotas
por aberturas incandescentes
también
los buitres ríen
mientras los halcones
con las alas pesadas por el lodo
mueren
por falta de alimento.
Mil seres biformes
salidos de un terrón de plástico
me han circundado.
Me han mirado
mucho tiempo a los ojos
pero luego
tal vez por miedo
han escapado
más allá del abismo
de la tierra llana.

He sacudido la cabeza
y me he puesto en camino
pero mis raíces
están siempre colmas
de áfidos hambrientos.

Flujos y reflujos de una onda, siempre la misma que se perpetúa en monótonos ritmos intermitentes sin sobresaltos, sin palpitaciones, sin variaciones sobre el tema preconstituido desde siempre, para siempre.

Un vórtice absurdo en el que todo se confunde. El amigo y el enemigo con una sola máscara y yo frente al espejo, temo no reconocerme.

“Eres injusto”, dijo la víctima a su asesino y lo mató.

Fuegos artificiales. Estrellas artificiosas. Luces ficticias. En un cielo limpio para gente “simple” que ama, odia, mata, un instante de alegría restablece las justas dimensiones.

Somos una idea, prisioneros de la nada.
Somos una nada, prisioneros de una idea.