Dormir… de esto tendría necesidad. Pero dormir, como ha escrito Shakespeare, ¿no es morir un poco? Y es quizá también por ello que acorto mi vida robando, con la ilusión contraria, horas al sueño.

A lo lejos parece que todo prosiga normalmente.
Aquí, lejos yo, prosigo normalmente, con esfuerzos increíbles, para mantener una cierta normalidad. Al menos exteriormente.