El comienzo del final o el final del comienzo serían la misma cosa si non existiese nada que los separase.

Amar es una angustia maravillosa construida sobre mil pequeños espasmos que luchan entre ellos.

Lo verdadero y lo falso, a veces, se cruzan y se mezclan recíprocamente hasta el punto de aparecer como un cuerpo único y algunas veces lo son.

La presencia de un enemigo crea unión y solidaridad, no tenerlo nos incita a buscar uno, aunque si ficticio e ilusorio.

Casi siempre el suicidio es una forma de cobardía, a veces exactamente lo contrario.

Un tenue reflejo de luz se ha posado en el líquido del vaso que está frente a mí y, a través de dorados pliegues, un caleidoscopio destellante recompone continuamente las imágenes inestables que un objeto de cristal nunca podrá contener.

La fantasía es un fruto de la inteligencia y la inteligencia puede extinguirse cuando se llega a la ancianidad. En cualquier otra edad puede ser más o menos lúcida y lo mismo vale también para la fantasía, como también para todas nuestras prerrogativas o aquellas que nosotros consideramos como tales.

Inexorable el tiempo continua a transcurrir sin concedernos la posibilidad de ordenar nuestras cosas y quizá es propio por esto que el pasado se nos presenta como una nebulosa sin demarcaciones y sin consistencia. Tal vez el pasado no tiene en verdad demarcaciones ni consistencia.

Es bastante extraño que algunas pasiones, que parecen indispensables para siempre, puedan quedar sumergidas por larguísimas pausas durante las que no se siente absolutamente su ausencia.

Desde el pasado las sombras han llegado hasta nosotros con la inútil intención de hacernos recordar la eternidad de pertenecer a algo.