Si fuese un poco más ordenado no perdería días enteros para poner en orden lo que desordenadamente había ordenado tiempo atrás.

Toda realización artística, cuando es válida, adquiere un valor estético que, siendo limitado a nuestra sensibilidad, es completamente subjetivo. Teniendo en cuenta que nuestra subjetividad es el resultado (como todo lo que somos) de millones de años de selección natural, estimulada y condicionada por el ambiente natural de nuestro planeta y solamente por esto, los valores adquiridos pueden no ser válidos si se los considera en un contexto universal.

Una situación cristalizada, sin posibilidad de transformaciones, es tal si así se quiere que sea pero a veces nos es impuesta por otros y entonces es igualmente tal si así se quiere que sea, pero quien lo quiere no somos más nosotros; ¿o es sólo una excusa?

Una desintegración mental imprevista, mil explosiones invisibles y una nebulosa lógica sin centro solar que no logra encontrar la propia geometría creadora estructurándose autónomamente para reconstruir un núcleo. Miles ramificaciones se entrecruzan en un relámpago breve: ha nacido un pensamiento.

Mi convicción personal es que los jueces de nuestra existencia somos nosotros y solamente nosotros. Creo también que las elecciones obligatorias pertenezcan a esa parte inmutable e ineluctable que nos impone nuestra esencia interior, incluso cuando ésta se encuentra en vía de formación o a veces propio por esta razón.

La muerte: esta increíble y absurda amiga enemiga que nos sigue, nos acompaña y nos precede con cariñosa y constante crueldad, dejándonos amar y odiar, temer y desear esperando el último abrazo.

¡Ah, si existiese la posibilidad de autoanularse por poder recontruirse contemporáneamente sin instintos!

La fantasía es un fruto de la inteligencia y la inteligencia puede extinguirse cuando se llega a la ancianidad. En cualquier otra edad puede ser más o menos lúcida y lo mismo vale también para la fantasía, como también para todas nuestras prerrogativas o aquellas que nosotros consideramos como tales.

Inexorable el tiempo continua a transcurrir sin concedernos la posibilidad de ordenar nuestras cosas y quizá es propio por esto que el pasado se nos presenta como una nebulosa sin demarcaciones y sin consistencia. Tal vez el pasado no tiene en verdad demarcaciones ni consistencia.

Es bastante extraño que algunas pasiones, que parecen indispensables para siempre, puedan quedar sumergidas por larguísimas pausas durante las que no se siente absolutamente su ausencia.