La muñeca lloraba. Sentía sensaciones extrañas, sensaciones desconocidas de soledad y desolación y no lograba entender qué le estaba ocurriendo puesto que nadie le había dicho que también una muñeca podía sentirse triste.

Qué lástima. Es triste pero es la verdad: lo que no es con más razón no podrá ser nunca más.

En un sueño lejano, tu mirada muda, superando el espacio del tiempo, atravesaba el silencio. Anestesia de un juego, matado cuando era niño. Tómame de la mano. Tal vez un día te devolveré la vida.

Calentarte el corazón aún cuando el universo habrá devorado mio último latido.

Tu tiempo es la medida del mio.

Tu rostro, tu comportamiento, tu dulzura, tu clase, se esculpen en el horizonte de mi destino como una inevitable proyección del futuro.

Soñolienta y sinuosa para dar sabor a mis besos.

Desilusión fue verte en el lago. Los reflejos del agua deformaban las imágenes y también tú te parecías a ellas. No ocurrirá nunca más.

En la penumbra, en el humo, nuestro pasado se cruza, se examina, se burla, huye y se funde con la intención de pertenecernos pero quizá ya nos pertenece nuestro presente.

En la penumbra, en el humo, nuestro pasado se cruza, se examina, se burla, huye y se funde con la intención de pertenecernos pero quizá ya nos pertenece nuestro presente.