FLOR GRIS

Abría los brazos
descubriendo
la flor gris
nacida en su pecho.
Inició a marchar
en los canales de neblina.
¡Detente!
Pero el cráneo arenado
en el polvo negro
atravesaba
estratos arqueológicos.
La boca
llena de tierra sabia
no habla.
¡Abierta!
Se sentían quejidos.
Sonidos de inicios
finales.
¡Cierra los brazos!
La flor ha escapado.
Queda el gris
alguna raíz
y mucho sangre
todo derrochado.

SERPENTINAS

Cascadas de papel,
serpentinas
de colores intensos.
Castigadas
oprimidas
sufridas.
Ceñidas
por un vapor
de segura exitación.
Densas de transparencia
reflejada
en un límite
demasiado conocido
que me trae a la boca
un viejo sabor
de cosas nuevas
inexistentes.
Errores triturados
por certezas
que el destino
ha revelado inciertas
al final del sueño
que sigue la cascada,
como espuma
pura y blanca
vacía
pero que me deja
un buen sabor
de tinta
lejano y vivido.