Te siento cada vez más cerca, eres la deformación de mis imágenes sagradas, el dolor de la sonrisa, la esponja inacabable de la tristeza, la división de mis células cerebrales en tantas pequeñas fracciones que luchan entre ellas.
No te odio; tal vez serás mi evasión.
Y mientras el resto en torno sigue el propio camino preestablecido, constante, enfurecido, sin posibilidad de alternativas reales, yo vivo mi monotonía en una vita veloz.

¿El otro yo dónde se ha ido? Se ha perdido en una gran selva donde las hojas se alargan hacia el cielo y las raíces muerden la tierra. Este yo que conozco ahora está dado vuelta, se dobla, se inclina, pide perdón, tiene miedo de sí mismo y de su locura, del futuro que es ya pasado antes que la estilográfica se detenga, del pasado que está allí pronto para ser revivido entre mil dolores, mil tormentos, mil incertezas bifrontes, mil certezas en pantano. Mi locura está cada vez más cercana, es más constante, siempre más real, menos loca que nunca. Siento su aliento caliente en mi cuello y me empuja, cada vez más allá, más allá de los límites de la realidad, en el mundo de la paz falsa, donde los deseos materializan la desilusión. Donde yo soy verdaderamente yo. Los otros no entenderán, yo tampoco, pero estaré más allá de los límites de lo racional razonado, por tanto por encima, no obstante todo.
Antíctono: por debajo de todo no obstante todo.

Rasgar la oscuridad y perderse lejos: por primera vez yo, sin vacilaciones.

Alcanzar la perfección más alta es limitar la propia imperfección.

¿Tú sí o tú no? Tú sí y no.

Vivir la muerte cada día, cada día anticipando arítmicamente su último ritmo.

Nosotros somos, casi somos, lo que somos, cómo somos; se somos cuando somos, hasta que somos.

Pienso que la velocidad sea el producto de un número infinito de brevísimos recorridos alternados con un número igualmente infinito de invisibles interrupciones y de su instantánea duración. Si, arbitrariamente, se pudiesen eliminar las interrupciones, cualquier distancia se podría recorrer al instante.

SOLO

Inmóvil
los ojos abiertos apáticos
que miran a lo lejos
ya por nada.
Te veo
deseosa de caricias
fría
llena de un calor distante
que has dejado a mí solo
y que me hace helar.
Solo desde hace tiempo.
No me dejas más solo
quizás
de lo que no lo fuese
ya antes.
No tenerte a mi lado
me entristece
no más que verte
envejecer
cada día.
Tanto tiempo andado
contenido en un beso nunca dado
posado aún sobre los labios
nacido esperando.
Cuántas noches esperando
para ver una mañana
que nos ha hecho pasar
las horas en la oscuridad.
Y ahora
quisiera que tu volvieses
porque es más triste
equivocarse solo.

A una injusta desigualdad es preferible una injusta igualdad, aunque si esta última viene superada por una justa desigualdad que, a su vez, puede ser superada por una justa igualdad.
Pero una justa igualdad es, al menos por ahora, lo máximo de la utopía.