Matar o matarse; podría no existir ninguna diferencia.

También una decepción puede ser decepcionante.

Un punto pequeño, pequeño y negro perdido en un mar de cielo negro con tanto miedo, tanto absurdo terror de nada, de todo, de la propia nada, del otro todo y de la nada de todos. Pero… yo soy el pequeño punto negro y aquí está el problema.
El vuestro en el infinito miedo que no conozco. Tal vez son iguales, tal vez no; sin dudas se asemejan.

Una de nuestras tantas limitaciones consiste en el hecho de que para enunciar un concepto o aunque sólo para manifestar un pensamiento, es necesaro recurrir a una multitud de vocablos, de palabras, de preposiciones. Con una entidad sola, bien que compuesta por varias sílabas, no somos capaces de expresar nada que pueda tener, aunque sólo primitivamente, la forma de una elaboración cerebral. La construcción de un discurso por tanto no es otra cosa que una imperceptible elevación de aquello que elevado no es. La formulación misma de este simple y elemental razonamiento ha debido servirse de decenas de palabras sin lograr, no obstante todo, expresar plenamente el concepto perseguido cuando tal vez era suficiente…

¿Es incoherente mirar a lo lejos, en cielos sin fin, en mares sin fondo mientras adentro todo está en ruinas, mientras ríos de lágrimas desbordan detrás de las pupilas sin que ni siquiera una gota deje intuir el diluvio?
Y aún otra vez me he dejado llevar por la retórica.
Hablar a quien no escucha, además de ser inútil, se convierte en un estúpido monólogo en el que uno se compadece a sí mismo. Y así, otra vez, me repito de nuevo.

Ángeles, diablos; el blanco y el negro perennemente en contraste: un binomio inseparable. Imposible, para el amante de colores, estar a favor de una o de la otra parte.

Desesperarse, abatirse, asombrarse ¿Por qué? ¿Por qué cosa? Si todo era anunciado, previsto y predecible aún en el más insignificante de los particulares, el sentirse desilusionados quizás no había sido calculado. Lógica ilogicidad del subconsciente: existe siempre la recóndita esperanza que se materialice lo abstracto, que se realice la utopía, que se cumpla lo imposible, si ello está oculto entre los pliegues de nuestros deseos.

Si es verdad que el pasar del tiempo depende de la velocidad con la cual viaja nuestro planeta, evidentemente la tierra está acelerando la propia rotación porque la duración de cada uno de los días me parece progresivamente más breve. Dejando de lado las consideraciones irónicas, pienso que exista una relación, aunque si confusa y poco decifrable, entre el movimiento universal y el de nuestros átomos, por lo cual, con el psasr del tiempo y en una manera que nos es desconocida, la velocidad de una de las partes vaya aumentando siempre más respecto a la otra acelerando consecuencialmente el ritmo de nuestro transcurrir.

Una tácita promesa que tú aún no conoces, en un ramo de rosas.

Despertarse en Navidad con la nieve es donar, al niño que existe en nosotros, un copo de felicidad.