Para Kierkegaard la pena era un castillo feudal del que cada tanto se alejaba para aferrar su víctima. La mia no tiene nada de lujoso, pero no es tampoco un edificio en ruinas, en verdad no es ni siquiera visible, es sólo un estúpido, pequeñísimo anaerobio que se dedica a devorar las vulnerables células de mi esperanza con constancia alucinante, sin que nadie pueda detenerlo.

He visto un viejo que tenía tantas cosas viejas que decir.
He aquí porque he visto un viejo que pensaba que ya no tenía más nada que decir.

Si matar es hacer justicia, para tenerla tendría que matarme.

Vivir es un acrecentamiento celular, por tanto, bastante breve. El resto es una descomposición permanente cuyo final se llama muerte. Y en días de sol como éste la descomposición progresiva es tan latente que parece ilusoria.