Un solo átomo de eternidad presupone una serie infinita de inicios y una serie igual de finales por lo que tal vez no estoy presuponiendo absolutamente nada.

Es en la ilusión de matar el tiempo que sucede exactamente lo contrario.

El tiempo, el tiempo. No tenemos tiempo suficiente para nada y luego dedicamos el poco tiempo que nos queda a que el tiempo pase.

¿Es justo esperar que el tiempo muera sin intentar matarlo de una manera mejor?

Puede ocurrir que durante el sueño la dimensión espacio-tiempo se recomponga, se mezcle y a veces se anule, tal vez porque la actividad cerebral, cuando es solamente onírica, se dedica por completo al flujo o a la reconstrucción de los problemas intelectuales no resueltos del todo.

El Pasado es pasado.

El Futuro es futuro.

Es sólo el Presente que nunca es presente.

Detrás de nosotros los días pasados se rompen en mil fracciones de tiempo que inútilmente la memoria trata de conservar en un escriño.

El presente no existe.
El presente de ayer es el pasado de hoy, el presente de mañana es el futuro de hoy. El presente no está nunca; está por llegar o se ha apenas ido. Vivimos devorando el futuro.

Nosotros somos, casi somos, lo que somos, cómo somos; se somos cuando somos, hasta que somos.