El tiempo es la ilusión dada por la velocidad empleada para recorrer la distancia entre un punto y el otro.

No me queda claro si es el tiempo que me persigue o lo contrario pero, visto que el tiempo no existe, es probable que me esté persiguiendo yo mismo.

Sólo vivir el presente es existir; vivir el pasado es un poco morir.

Quizás la etapa más difícil de la existencia no es aprender a caminar, pensar o hablar sino a envejecer.

Un solo átomo de eternidad presupone una serie infinita de inicios y una serie igual de finales por lo que tal vez no estoy presuponiendo absolutamente nada.

Es en la ilusión de matar el tiempo que sucede exactamente lo contrario.

El tiempo, el tiempo. No tenemos tiempo suficiente para nada y luego dedicamos el poco tiempo que nos queda a que el tiempo pase.

El instante de la creación es solamente uno, de ello no hay dudas. Pero cómo se produzca es un misterio. Si sólo me fuese posible formular una explicación lógica y razonable capaz de abrirme un pasaje en las motivaciones esenciales y primarias que originan este fenómeno inesperado, fulminante y repentino, el instante no estaría más solo.
Si sólo…

El juego del silencio se divierte burlándose de nosotros en un espiral que se va reduciendo. Mas allá un reflejo, una fuga o un peligro inminente pero no estaticidad. Y si de todos modos así fuese, sólo en otra dimensión.