Horas y horas dedicadas a aclaraciones inútiles que ya tienen una lógica, una explicación inevitable, sin posibilidad de error, un epílogo sin alternativas… y sin embargo insistimos en mantener los absurdos diálogos de siempre.

Dormir… de esto tendría necesidad. Pero dormir, como ha escrito Shakespeare, ¿no es morir un poco? Y es quizá también por ello que acorto mi vida robando, con la ilusión contraria, horas al sueño.

A lo lejos parece que todo prosiga normalmente.
Aquí, lejos yo, prosigo normalmente, con esfuerzos increíbles, para mantener una cierta normalidad. Al menos exteriormente.

En cada fase nueva de la vida nuestro bagaje de remordimientos y pesares la hace aparecer ya vieja.

¡Ay, si existiese la posibilidad de autoanularse para poder crearse al instante sin instintos!|

Descubrir que se pertenece a una minoría, aunque si es la más débil, es una sensación placentera porque signfica que no estás solo, que nunca lo fuiste. Al menos en el campo de las ideas; ciertas ideas.

Muy seguido las preocupaciones representan solamente la intención de dar una justificación adelantada de un probable resultado delusorio y, por consigiente, es indispensable obligarse a cancelar su esencia del subconsciente.

Casi siempre las respuestas esenciales se dan cuando ya no nos interesan tanto, y de esto modo pierden tambien su esencialidad.

La costumbre de un descanso mental prolongado puede crecer hasta el punto de hacer difícil aún la simple elaboración de una idea que de este modo nunca llegará a concretarse.