Cuando todo permanece estancado, estancado el diálogo, estancada la situación, estancado el ánimo, estancada la mente, estancada la vida… es obvio que de todas formas se logre sobrevivir.

¿Por qué, maldito él, mi cerebro, que construye pensamientos esquivando mi voluntad y, andando hacia lo que no deseo saber, ver, sentir, percibir, conocer, me arrastra hacia la conciencia del no ser y hacia un mundo que por momentos advierto como nuevo pero que es antiguo como la mente?
Escribo, escribo para traicionarme, para no rendirme a la verdad de cada día, para vivir evidenciando la inutilidad en una rueda de absurdas persecuciones que continuan a devorarse entre ellas, agigantándose en vez de destruirse. Siendo el único que será devorado de verdad, alimento mi cerebro dejándome pagar con una especie de suicidio que me suministra sabiamente con dosis constantes pero cada vez mayores.
Mi cerebro es loco, terco, agudo e incoherente. No obstante sea conciente que no alcanzará nunca la verdad, la busca siempre y, proponiéndose desafíos constantes y utópicos, persigue objetivos, ambiciones, aplausos, esperanzas que ya sabe que son ilusorios.
Su absurda, perenne carrera sin límites es mi verdadero y único grande límite y así será, creo, para siempre.

Mientras se alternan incertidumbres y tensiones la búsqueda de la verdad continua sin esperanzas, por culpa de una irrealidad primordial de interpretaciones de la que no logramos liberarnos.

La dilatación de una pequeña presencia en la percepción de su ausencia.

Insomnia, actual compañera de todas mis noches, no duermo para poder odiarte.

Presunta presunción presuntuosa.

Tal vez no es tan extraño como parece, pero con frecuencia, con mucha frecuencia, es sobre todo el amor que nos decepciona. En todo sentido.

El gorrión voló buscando aventuras: el gorrión se quemará las alas. Siempre sucedió y siempre sucederá.

Es ya superfluo e inútil defender tesis políticas. Cualquier ideología está destinada a durar exclusivamente el tiempo del propio tiempo, es decir, hasta que el clima social le concede la oportunidad de existir. Oportunidades que en el futuro serán cada vez más precarias y más breves.

Alas destrozadas y plumas embebidas de sangre en el gemido de la última cigüeña.