La muerte es ingeniosa hasta tal punto que es suficiente que se ponga de perfil para no hacerse ver.

Para Kierkegaard la pena era un castillo feudal del que cada tanto se alejaba para aferrar su víctima. La mia no tiene nada de lujoso, pero no es tampoco un edificio en ruinas, en verdad no es ni siquiera visible, es sólo un estúpido, pequeñísimo anaerobio que se dedica a devorar las vulnerables células de mi esperanza con constancia alucinante, sin que nadie pueda detenerlo.

He visto un viejo que tenía tantas cosas viejas que decir.
He aquí porque he visto un viejo que pensaba que ya no tenía más nada que decir.

Si matar es hacer justicia, para tenerla tendría que matarme.

Vivir es un acrecentamiento celular, por tanto, bastante breve. El resto es una descomposición permanente cuyo final se llama muerte. Y en días de sol como éste la descomposición progresiva es tan latente que parece ilusoria.

Tal vez decido hacer una elección…
Tal vez, tal vez, tal vez. Ha “tal vez” terminado para siempre y desde hace tiempo el feliz período en el que se podían hacer elecciones radicales y sin arrepentimientos.

El abatimiento de una condición precedentemente decepcionante no siempre llega a ser confortante cuando es impuesta oprimiendo los sentimientos.

No es tan deprimente descubrir que cuando se es adulto pedir ayuda es inútil sino que puede aparecer también ridículo.

Si las personas se pudiesen cambiar con la misma facilidad con la que se cambia un vestido, existiría sólo el problema del precio, pero, en este caso, tratándose de un precio afectivo o moral, sería siempre demasiado caro.

A menudo, propio por el temor de llegar a realizarla, la búsqueda de una huida permanece perennemente en estado embrionario.