Horas preciosas y secretas ocultas a los ojos del mundo: el reloj del tiempo es un pequeño joyero.

El domingo.
El domingo siempre ha sido y siempre será mi enemigo. El domingo todas las felicidades se evidencian y me golpean aunque se mi cubro los ojos con el color de los sentimientos.

Un beso roído de aburrimiento y de cansancio para entender que la luz se había apagado hace mucho tiempo y nosotros, tontos, con los ojos cerrados no nos habíamos dado cuenta.

Y tan lejos, lejos algo está seguramente ocurriendo… Tal vez no tan lejos como lo desconocido nos hace creer.

Hay períodos en los que, como una proyección de diapositivas ya ordenadas, la existencia cambia sus cuadros a través de una serie de instantáneas sucesivas inmersas en una inmovilidad sin emociones, sin ninguna alteración pero sobre todo sin que se vislumbre ni siquiera una propia imagen reflejada.

El eco de una débil llamada detrás del telón ligero de tu discreción murmura un tímido pensamiento a mi complicidad.

Sujetándonos y comprimiéndonos con el diente del instinto de supervivencia la angustia demuestra la intulidad de la existencia.

En la neblina de un pasado ya demasiado pasado, la mano se extiende hacia un recuerdo olvidado.

Inertes los días pasan dejando que el tiempo transcurra sin herirme.

Sin ver nunca los colores del amanecer, los días pasan en cada bostezo. La noche devora los últimos latidos del día que se concluye, entre sus sombras oscuras que sigo adorando con el venerable temor que se debe a lo desconocido.