No es extraño que cada tanto el deseo de un cambiamento cualquiera se asome a la mente provocándonos velados y absurdos sentimientos de culpa.

En este mundo de insensibilidad nos sucede que, envueltos en una aureola de indiferencia y de desinterés generales, nos sentimos invadidos por una sensación de invulnerabilidad placentera aunque si ilusoria.

A menudo los recuerdos son remordimientos travestidos.

En la casa desierta la soledad se meterializa y, casi palpable, me hace compañía.

A veces la tristeza, emergiendo con fuerza a la superficie, nos cierra la garganta y, haciéndonos incoherentes, nos empuja a cualquier forma de escape que, aunque si más aparente que real, en seguida se vuelve insoportable y, por consiguiente, rechazando la huída extrema, renunciamos a todo.

A veces me siento agobiado por miles responsabilidades que no tengo y que quisiera tener. Las que tengo no me agobian: simplemente las odio.

Hoy he vuelto a ver el álbum de las fotos de cuando éramos jóvenes, y esto me ha hecho revivir los tiempos en los que creíamos que ser adultos significase “algo”.

Una luz en la oscuridad y, más allá de la ventana, alguien que espera mientras un tenue rayo de esperanza llega a través de la persiana.

Mientras se espera una liberación remota e imposible, quedamos prisioneros de una invisible telaaraña de concatenaciones que lentamente pero inexorablemente nos envuelve en un abrazo mortal.

Cuando el sufrimiento se hace insoportable, cualquier mutación, aunque si es radical resulta extremadamente más fácil.