La ebriedad de una turbación desconocida en un breve sobresalto del alma que abre los caminos del corazón.

En el horizonte del póstumo el resplandor de un futuro pasado desde hace tiempo.

No está lejos el día en el que la fascinación épica y heroica del destino será redimensionada o bien anulada por las previsiones que un cálculo de las probabilidades, desarrollado a través de las fichas preparadas por un frío ordenador, será capaz de regalarnos. En una visión realística, una insignificante proyección hacia lo racional, sentimentalmente la enésima desencantada constatación que la decadencia del romanticismo es irreversible.

¿Qué sentido tiene traicionar si la víctima es siempre el traidor?

El placer en nosotros está en lo que está en contra de nosotros. Concepto masoquista sólo en apariencia. En realidad, proyección hacia la supervivencia.

ESPERA

Pinceladas vigorosas
de colores intensos
se reflejan
en los pálidos espejos
de nuestros rostros
que miran impotentes.
Las paredes y
los muebles
que están alrededor
inmersos en la penumbra
retienen la respiración.
El aire es más pesado
cada momento que pasa.
Se hace fatigoso
permanecer en silencio.
Sin embargo
todos esperamos que
ninguno
comience el discurso.
Parece casi que
el tiempo
siempre tan veloz
se haya detenido
para divertirse
a saborear
nuestros
temores mal celados.
Turbación
piedad y
miedo
notan con anticipo
nuestra respiración
que se va extinguiendo.

No miras más nada.
También para nosotros
la espera ha terminado.

No querer dar explicaciones a uno mismo es eludir la hipótesis que esas existan.

En la relación afectiva que existe entre dos personas, hay un solo elemento esencial: el instante.
Todo el resto, incluida la persona misma, no son otra cosa que instrumentos mediante los cuales el instante viene vivido. Ambos se pueden olvidar pero, mientras la primera pertenece sólo a sí misma, el segundo es y permanece nuestro para siempre.
Sólo el instante puede pertenecernos verdaderamente aún en el recuerdo y en el recuerdo perpetuarse en fragmentos de sensaciones.

Sin la ilusión de donar, cada sensación sería reabsorbida por ese alucinante sentido del límite que desde siempre me limita.

En la cavidad de un cráneo algunos granos de polvo tienen la ilusión de pensar.