A veces sucede: la muerte logra unir lo que a la vida no le había sido posible.

Y casi sin darme cuenta el tiempo ha invertido gradualmente los roles originales, entre padres e hijos, que tal vez hubiéramos preferido mantener inmutables.

Esperanza, dame la mano y regresa reina. Si quieres yo estoy aquí, siempre fiel; tal vez a nadie…

La conquista de un objetivo propuesto desde hace tiempo, aunque si calculada y prevedible, inevitablemente nos aparece diversa y, por tanto, casi siempre delusoria.

La utilidad de la mujer se manifiesta con fuerza cuando logramos tener conciencia que ella es indispensable para nuestro equilibrio psíquico, psicológico y sexual.
Pero si por caso nos quedáramos irreparablemente sin ninguna, tal vez podríamos evitar finalmente pasar la vida en equilibrio.

Horas y horas dedicadas a aclaraciones inútiles que ya tienen una lógica, una explicación inevitable, sin posibilidad de error, un epílogo sin alternativas… y sin embargo insistimos en mantener los absurdos diálogos de siempre.

Dormir… de esto tendría necesidad. Pero dormir, como ha escrito Shakespeare, ¿no es morir un poco? Y es quizá también por ello que acorto mi vida robando, con la ilusión contraria, horas al sueño.

A lo lejos parece que todo prosiga normalmente.
Aquí, lejos yo, prosigo normalmente, con esfuerzos increíbles, para mantener una cierta normalidad. Al menos exteriormente.

En cada fase nueva de la vida nuestro bagaje de remordimientos y pesares la hace aparecer ya vieja.

¡Ay, si existiese la posibilidad de autoanularse para poder crearse al instante sin instintos!|