Seguramente llegará el día en el que para mí será muy difícil vivir en este país ya sin raíces, donde el reflejo de mi imagen es una antítesis y donde mis amigos se hunden con felicidad. En este país angosto de fronteras provisorias, donde los hijos no sienten el viento del porvenir ni el orgullo de un pasado; donde las ambiciones tienen el paso corto y arrogante con limitaciones desconocidas. En este país donde el orgullo es ignorancia, donde los triunfos se regalan y los vencidos no saben que lo son, donde el presente es todavía futuro. Donde mi vecino no quiere reflejarse en otro lugar que no sea su mundo formado por pequeñas cosas, por grandes presunciones y por enormes tristezas, sin que se lo pueda ayudar.

Cuando todo permanece estancado, estancado el diálogo, estancada la situación, estancado el ánimo, estancada la mente, estancada la vida… es obvio que de todas formas se logre sobrevivir.

¿Por qué, maldito él, mi cerebro, que construye pensamientos esquivando mi voluntad y, andando hacia lo que no deseo saber, ver, sentir, percibir, conocer, me arrastra hacia la conciencia del no ser y hacia un mundo que por momentos advierto como nuevo pero que es antiguo como la mente?
Escribo, escribo para traicionarme, para no rendirme a la verdad de cada día, para vivir evidenciando la inutilidad en una rueda de absurdas persecuciones que continuan a devorarse entre ellas, agigantándose en vez de destruirse. Siendo el único que será devorado de verdad, alimento mi cerebro dejándome pagar con una especie de suicidio que me suministra sabiamente con dosis constantes pero cada vez mayores.
Mi cerebro es loco, terco, agudo e incoherente. No obstante sea conciente que no alcanzará nunca la verdad, la busca siempre y, proponiéndose desafíos constantes y utópicos, persigue objetivos, ambiciones, aplausos, esperanzas que ya sabe que son ilusorios.
Su absurda, perenne carrera sin límites es mi verdadero y único grande límite y así será, creo, para siempre.

Mientras se alternan incertidumbres y tensiones la búsqueda de la verdad continua sin esperanzas, por culpa de una irrealidad primordial de interpretaciones de la que no logramos liberarnos.

La dilatación de una pequeña presencia en la percepción de su ausencia.

Insomnia, actual compañera de todas mis noches, no duermo para poder odiarte.