28 domingo May 2017
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RECHAZO
Sabor de miel
creado por fábulas
amargo
con la primera luz.
Cañones con las bocas
secas por la sed
vomitan sobre mí
verdades dolorosas.
Escapar
como siempre
hasta el final
como fue desde el inicio.
Sin someter
ilusiones
aún no soterradas
a verdades mezquinas.
No es hipocresía rechazar
verdades amargas
descubiertas
con sinceridad tardía.
No es mezquindad
escapar
de la vileza
de los otros.
21 domingo May 2017
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METAMORFOSIS
Miras un retoño
y sonries feliz,
miras la tierra que lo creó
y sonries feliz,
miras esa semilla que es tu semilla
y sonries feliz.
Miras las ramas secas de un árbol muerto
y lloras infeliz,
miras la tierra árida que no produce nada
y lloras infeliz,
miras esa semilla estéril
y lloras infeliz,
Apaga la alegría,
no sentirás más dolor.
Odia la esperanza,
no tendrás más remordimientos.
Mata la vida,
no tendrás más la muerte.
16 martes May 2017
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La poesía nace como refugio y al mismo tiempo como expresión de las propia desazón interior. Por consiguiente, aunque si sublime, es un evento extremadamente íntimo y personal. En vez de ello, tendría que representar la pulsación temporal en todas sus formas y, a través de la esquematización, llegar al vértice de la universalización de los sentimientos que solamente la poesía puede testimoniar.
14 domingo May 2017
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EL DIOS
La guía
de la caravana
se ha detenido
y ahora
todos miran
el camino perdido
y la caída de un dios.
Pero si un dios cae
no es dios.
Será el tiempo
a darte de nuevo
los ojos para ver
la mente para pensar
y entenderás.
El dios no se ha caído
el camino está libre
y tú
sin nadie.
Golpear cien puertas
gritar un nombre
destruir los recuerdos
arrojarse del tren
ya no sirve.
Dios está en el paraíso
y en el infierno
tú tienes frío.
07 domingo May 2017
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EL ESTANQUE
Círculos concéntricos
se expanden veloces
en la quietud
del estanque.
Es la libélula
la víctima
del sapo en acecho.
La naturaleza
que se pudre
y recrea
es fascinante
para quien ve
y no sabe.
Ahora
te preparas en silencio
esperando
haber llegado a tiempo
para recoger la flor
que nunca más brotará.
30 domingo Abr 2017
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EVOLUCIÓN I – II PARTE
Volver atrás para limpiar correctamente
las piedras miliares
de un camino errado.
Cansado adormentarse
sobre las hojas secas
sin los objetivos
perdidos para siempre.
Despertarse de nuevo
después de un sueño confuso
con el único fin
de devanar la nebulosa
para encontrar su núcleo.
Abrir las fáciles constelaciones
de amantes nocturnas
de faisanes metafísicos
a un nuevo amanecer.
Aferrar una cuchilla curva y afilada
para rasurar el cuello
o para cortar el pasto
hasta la raíz
que es lo mismo.
Ver
el lobo que captura
la víctima seducida
con incisivos de cristal
hipnotizados
y decir basta.
Volver a cerrarse en un círculo
casi esférico
colmo de miedo inmotivado
profético.
Retumbante de ecos
perceptibles pero no individuables
que de todas formas permanecen.
Romper de nuevo
ka cripta brillante
ancestral
para abrazar el nuevo dios
apenas nacido
que se llama hombre.
Crear
una porción de viento
que lleve
Lo más lejos posible
más allá del abismo
de reflexiones dementes
el espíritu degradado
de una sociedad
inconscientemente involutiva
y suicida.
Y surgir finalmene en un amanecer
sin preconceptos fisiognómicos
inhibiciones y otros prejuicios
que ponga absurdas distinciones
a una evolución real
sin frenos
empujada
por una energía cinética.
Eterna.
23 domingo Abr 2017
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EVOLUCIÓN I
I PARTE
Despertarse
cubierto de hojas verdes
ignaras
de deshojar un vocabulario
preconstituido.
Erizado de mentiras
libradas ambiguamente
a un instinto
todavía adormentado.
Mirar el cielo
con los párpados cerrados
sin escuchar el viento
cargado de nubes
y sentir placer.
Coger el ascensor
para alcanzar la cima
sin usar las escaleras
y sentirse solo.
Tocar el fuego
con los dedos encendidos
sin sentir dolor
y tener miedo.
Llorar
lágrimas de lava
aún sin color
que se ha hecho de piedra
fosilizando los ojos
y volver a la oscuridad.
Encontrar un halcón
con las alas amputadas
y reir
porque es capaz de volar.
Cortar las flores
para no ver sus colores
y llenarse el estómago
sin sentir sabor.
Encender la oscuridad
para ver un sepulturero
llevar la noche.
Comenzar a entender.
16 domingo Abr 2017
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¿POR QUÉ ERES VIEJA?
En mi sillón negro
pasaba
el río de los vientos.
La misa
es sagrada para las estatuas
y para mí.
Una multitud
me quiere linchar
pero
no puedo escapar.
Las arrugas
forman llagas.
Cortes.
Abismos.
Me pierdo
tal vez caigo.
Me ahogo en la sangre
del útero de mi madre.
Odio el agua
los espejos
el cielo
la juventud
las sábanas blancas
las estrellas
la verdad.
Me aprietan el cuello
sin hacerme mal.
En el sillón negro
he dormido poco.
El río de los vientos
no existe más.
La misa
es sagrada sólo para ellos.
Puedo escapar
y me llamas
para tomar el café
¿Pero por qué,
por qué eres vieja?
19 domingo Mar 2017
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TRAPECIO
En un trapecio
helicoidal el agarre
faltó.
Espacio.
Colchones de plumas
acogen huesos cubiertos
de humedad.
El cerebro ileso
prende la escalera
y sube al trampolín
donde su dependencia
dará
una nueva lección.
12 domingo Mar 2017
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EL ÚLTIMO GRITO
En el consuelo
semejante a la existencia
del topo amorfo
la única veleidad deforme:
ilusión de las
vérgines antiguas.
Fluctuantes
en danzas macabras
donde
el laúd y la flauta
nutren su propio
espacio
matando melodías.
Incosistencia,
futura vanidad
de generaciones impalpables
flotan
en etéreos espacios
sin nubes sólidas.
Final de una guerra
nunca comenzada
combate de lanzas,
de espadas
y de escudos
vencidos
por la meridiana.
Un rayo de luz
nos ha traspasado el corazón.
Ah, cuerpo destrozado
por los rostros aduncos
insaciables
de nuevas ideas
eliminadas al nacer.
Embriones de vida,
embriones de muerte,
músicas contentas
de un atroz delirio,
las veo desde el mar
y las veo lejanas,
desaparecer en el cielo.
Últimas hijas
de un padre cruel,
muerto intentando
la absurda aventura
de vuestra creación,
por vosotras mismas
abortada.
Vórtices oscuros,
angustias escritas en el aire,
mantas destruidas
descoloridas por el tiempo,
regalan temblores
a los preludios futuros,
parálisis aburridas
conocidas
en el otro hemisferio
de su propia
personalidad.
La triste búsqueda
de noches enceguidas
por una lámpara apagada.
Casuales intermitencias
de coreografías melódicas,
músicas confusas
en composiciones
fragmentarias
más allá
la estabilidad
del declive escarpado
donde
el frotamiento de la vacuidad
aprieta el cuello
del último grito:
la cigüeña estrangulada
por su propio estertor.
Pensamientos de Roberto Rizzo 