El eco de una débil llamada detrás del telón ligero de tu discreción murmura un tímido pensamiento a mi complicidad.

Despertarse en Navidad con la nieve es donar, al niño que existe en nosotros, un copo de felicidad.

Sujetándonos y comprimiéndonos con el diente del instinto de supervivencia la angustia demuestra la intulidad de la existencia.

Domingo, domingo. No existe un domingo sin miedos, sin aburrimiento, sin envidias, sin preocupación, sin temores, sin vacíos, sin remordimientos, sin tristeza. Por otra parte, a una distancia incalculable, existen las normalidades inalcanzables: prendas nuevas, niños en las calles, parejas abrazadas, felicidades evidentes, banquetas colmas, familias y helados.
Después llueve y todos van a casa: más parecidos a mí.

En la neblina de un pasado ya demasiado pasado, la mano se extiende hacia un recuerdo olvidado.

Inertes los días pasan dejando que el tiempo transcurra sin herirme.

Sin ver nunca los colores del amanecer, los días pasan en cada bostezo. La noche devora los últimos latidos del día que se concluye, entre sus sombras oscuras que sigo adorando con el venerable temor que se debe a lo desconocido.

Llendo atrás en el tiempo para reencontrar sensaciones antiguas que creía adormecidadas para siempre.

Soplando entre las persianas el viento me lleva lejos, donde la voz del pensamiento susurra una vieja y querida canción sin palabras.

A menudo, con prepotencia, se asoma el deseo de renacer y sin raíces, poder gustar de nuevo el placer de un instinto adormecido, pero la memoria, que es mi enemiga, siempre me ha traicionado cortándome las alas.