En el espejo de una ilusión terminada, la gigante deformación de una desilusión.

Detenerse un instante, un solo instante. Imposible; un instante es para siempre.

El epílogo del curso de una vida en el último instante; el epílogo del último instante en el curso de una vida.

HILOS

Un falso lamento
se refracta
en un eco
de vida ilusoria.
Esferas de fuego
suspendidas en el cielo
por mil hilos inexistentes
desecan mares
de tiempos sin tiempo.
Y
fingimos miedo
se rompa ese hilo
bien sabiendo
que el sol no caerá
pero que nosotros,
caídos desde hace tiempo,
no nos alzaremos
nunca más.

La monotonía es en sí misma una forma de autohipnosis.

La necesidad, cada vez más imperiosa, de tener un horizonte menos estrecho conduce mi mirada a lo lejos, más allá del límite de las convenciones. ¿Pero por qué sólo la mirada?

Calla; el amigo te escucha.

Y así, queridas celulitas, por una estúpida ley biológica, estamos volviendo hacia atrás. Existe sólo un medio para detener el regreso; ¿o lo acelera?

En una soledad alucinante siento el universo que me envuelve dispersando mi conciencia individual en una totalidad que se traduce en nada.

El junco se plegaba fluctuando por el leve soplo del viento y reflejándose, su imagen se desflecaba en mil reflejos plateados en el agua inmóvil del lago inmerso en la penumbra de la noche, a veces lamida por la tenue claridad de la luna.
Y todo ello sin saber dónde, cuándo o simplemente porqué.